Bảy Năm Không Phải Là Yêu

Tôi và cô bạn thân đang tám chuyện về ức gà, thì bị người chồng do gia đình sắp đặt hôn nhân nghe thấy. “Miếng ức tối qua ăn ngon thật đấy, vừa to vừa mềm, cho vào miệng là tan ngay.” Sắc mặt của Phó Cẩn Chu lập tức trở nên khó coi: “Em dính vào cái thứ đó bao lâu rồi?” “Hả? Mỗi tuần ba lần.” Ánh mắt lạnh lùng của anh vụt tắt, như thể đã hạ quyết tâm gì đó. “Tối nay anh mời em ăn, đừng ăn ngoài, không vệ sinh.” Tôi bụng đói meo quay về nhà, thì thấy bàn ăn trống trơn. “Thịt đâu?” Tai anh đỏ bừng, từ từ nằm xuống bàn.