2.

Tối hôm đó, sau khi tôi ký xong, trời rất tối, nhưng đèn phòng khách vẫn sáng.

Trên đường lên lầu, tôi quay đầu lại từ bậc cầu thang, thấy mẹ vẫn còn ngồi đó.

Đôi mắt bà đỏ hoe như vỏ tôm vừa bóc, trong tay còn nắm chiếc hộp bút tôi từng dùng hồi nhỏ.

Trên đó vẫn còn hàng chữ tên tôi được ghép từ những miếng dán: Lâm Thanh Uyển.

Bà như muốn nói gì đó, nhưng rồi lại im lặng, cúi đầu, trông như đang ngẩn người, lại như đang tự thuyết phục chính mình.

Tôi không nói một lời nào, quay người trở về phòng.

Cửa vừa khép lại, thế giới bên tai tôi lập tức yên tĩnh.

Nhưng tim lại đập ầm ầm như muốn nổ tung.

Tôi nằm trên giường, nhắm mắt đếm đến năm trăm, ngoài cửa sổ trăng vẫn không hề di chuyển, mẹ cũng chưa ngủ.

Tôi nghe thấy trong phòng bà vang lên tiếng động lục cục, tiếng lọ thuốc nhẹ rung, tiếng ly nước rơi xuống đất, cùng một câu nói thì thào nhẹ đến mức gần như không thể nghe thấy:

“Con bé thay đổi rồi…”

Tất nhiên bà không biết, cái khiến tôi thay đổi là cả một đời tiếc nuối và nước mắt.

Hai giờ sáng, tôi lén xuống lầu.

Bà vẫn ngồi trên sofa, tựa vào gối ôm, mắt mở trừng trừng, như một con búp bê vải bị hết pin.

Tôi bước đến, đắp cho bà một tấm chăn mỏng.

Bà như giật mình, khẽ ngẩng đầu.

“Con còn chưa ngủ à?” Giọng bà khàn đặc, như đang cố tìm tiếng vọng giữa đống cát.

“Viết đơn xin du học.” Tôi ngập ngừng một chút, nói dối.

Bà gật đầu.

Tôi nhìn bà, bà cũng nhìn tôi, như muốn tìm chút mềm lòng, chút do dự trên gương mặt tôi.

Nhưng tôi không có.

Hy vọng trong mắt bà từng chút từng chút tắt đi, như trận mưa cuối cùng của mùa hạ.

Bà khàn giọng hỏi tôi: “Con có trách mẹ không?”

“Không.” Tôi đáp.

Bà cười chua chát: “Cha con không phải đột nhiên cho con hai trăm triệu, ông ấy không định đưa con ra nước ngoài học, mà là muốn đẩy con đi.”

“Con biết.”

Bà ngẩng lên nhìn tôi, ánh mắt sáng đến đáng sợ: “Vậy tại sao con vẫn ký?”

Tôi không trả lời.

Vì tôi không thể giải thích, không thể nói với bà rằng tôi đã trải qua một kiếp, thấy rõ bà đã thua thế nào, thấy rõ nếu lần này tôi không đi, thì sẽ không còn kịp nữa.

Bà siết chặt bản sao hợp đồng trong tay, nước mắt rơi “tách” lên mặt giấy, như đóng đinh tôi tại chỗ.

“Mẹ không phải không cố gắng.” Bà lẩm bẩm, “Mẹ thật sự đã liều mạng mà chống đỡ, nhưng ông ấy chưa từng định để mẹ thắng.”

Khoảnh khắc ấy, tôi thật sự muốn ôm bà, muốn nói với bà rằng đời này tôi sẽ bảo vệ bà.

Nhưng tôi không nhúc nhích.

Tôi chỉ nhìn bà từng chút một co mình lại trên sofa, vừa lau nước mắt vừa cắn môi, sống như một đứa trẻ bị đuổi ra khỏi nhà.

Ngực tôi nghẹn lại.

Nhưng tôi không thể mềm lòng.

Tôi biết, kiếp trước cũng chính là từ cái ôm đêm đó, tôi lại rơi vào bùn lầy cảm xúc.

Tôi kéo theo cảm xúc của bà, kết cục là bà nhảy lầu, còn tôi thì phải đi làm thêm để góp đủ tiền mua vé máy bay xin nghỉ về nước.

Lần này, tôi không thể yếu lòng nữa.

Tôi quay về phòng.

Bốn rưỡi sáng, mẹ cuối cùng cũng ngủ.

Còn tôi thì không hề buồn ngủ chút nào.

Tôi mở hộp thư, bắt đầu chuẩn bị hồ sơ ra nước ngoài: đơn xin chuyển trường, hồ sơ visa, kế hoạch chuyển tiền trước khi tài khoản bị đóng băng, và cả danh sách phương án B mà mẹ tôi chưa từng biết đến:
• Danh sách giám đốc cấp cao của các chi nhánh Tập đoàn Lâm
• Hồ sơ chuyển nhượng bất động sản dưới tên cha tôi
• Các điểm sơ hở trong hợp đồng
• Cửa sổ quản lý tài sản tín thác ở nước ngoài
• Và — danh sách đào tạo người thừa kế tương lai, vị trí đầu tiên: Lâm Kế Nghiệp, 3 tuổi, dự kiến học tại một trường quý tộc ở New York.

Tôi nhẹ nhàng cắn đầu bút, khoanh tròn ba lần hai chữ “Kế Nghiệp”.

Kế Nghiệp, thật nực cười.

Nghĩ đến vài năm sau truyền thông ca tụng, giới kinh doanh tung hô: “Tập đoàn Lâm lừng lẫy, chỉ có một người con thừa kế duy nhất, được cha hết mực nâng niu yêu quý”, là tôi muốn nôn.

Kiếp trước, tôi trơ mắt nhìn thằng bé đó vào tập đoàn, ký hợp đồng, làm dự án, được báo chí khen “tuổi trẻ tài cao”, mà thiên hạ lại quên mất nó là con rơi.

Kiếp này, nó phải đi qua con đường của tôi trước đã.

⸻

Bảy giờ sáng, mẹ tôi tỉnh dậy, mắt sưng húp, mặt tái nhợt.

Tôi rửa mặt xong chuẩn bị ra khỏi nhà, bà đứng ở cửa chặn lại.

“Thanh Uyển,” bà gọi tôi, giọng run run, “Bây giờ hối hận vẫn còn kịp.”

Tôi khựng lại, quay đầu nhìn.

“Lần này thì không.” Tôi nói, “Con phải ra ngoài thắng một trận, rồi con sẽ quay về đón mẹ.”

Bà nhìn tôi, rất lâu không nói lời nào.

Cuối cùng bà gật đầu, không rơi một giọt nước mắt, chỉ nói: “Vậy con đừng thua.”

Tôi cười.

“Yên tâm, con sẽ không.”

Tôi đóng cửa lại, bước ra khỏi nhà họ Lâm.

Trời rất xanh, nắng rất đẹp, chỉ có điều gió hơi lạnh.

Chương này đã bị khóa
Mời bạn click vào liên kết bên dưới và mở ứng dụng Shopee để mở khóa toàn bộ chương truyện