7.

Bốn năm, nói dài thì không dài, nói ngắn cũng chẳng ngắn.

Mặt trời lặn ở Los Angeles vẫn rực vàng như mọi khi, nhưng tôi biết—đã đến lúc phải rời đi.

Hôm tốt nghiệp đại học, tôi không mời cha mình.

Tôi chỉ mời mẹ.

Bà mặc một chiếc váy nhung dài màu lam đậm, sắc mặt đã tốt hơn nhiều so với bốn năm trước. Những nếp nhăn nơi đuôi mắt mờ đi, giữa chân mày cũng không còn cau lại. Bà đứng từ xa nơi rìa đám đông, nhìn tôi tháo mũ tốt nghiệp, vừa cười vừa lén lau nước mắt.

Tôi bước tới, bà nắm tay tôi, giọng hơi run:
“Thanh Uyển à, con xem kìa, lại gầy đi rồi.”

Tôi cười, nắm lại tay bà:
“Mẹ, con không sao đâu. Con đã bắt đầu tiếp xúc với công việc trong công ty rồi. Về nước rồi sẽ càng bận hơn nữa.”

“Phu nhân, bà yên tâm đi ạ. Đại tiểu thư nhà mình thật sự rất giỏi. Mấy năm nay tôi vẫn luôn khâm phục sự tự giác của cô ấy.”
Người lái xe đưa chúng tôi hôm đó là Tống Nguyệt. Cô ta ngồi ở ghế phụ, cười nhẹ nhã nhặn, ngữ điệu thoải mái, như thể chẳng là gì ngoài một người trợ giúp vô hại.

Mẹ tôi gật đầu:
“Vất vả cho cô rồi.”

“Đừng nói thế. Thanh Uyển giống như nửa đứa con gái của tôi vậy.”

Lúc cô ta nói ra câu này, tôi thấy ánh mắt mẹ thoáng xao động, tay cũng vô thức siết chặt hơn.

Tôi biết, thật ra mẹ cái gì cũng hiểu.

Chỉ là bà vẫn đang chờ một người sẽ không bao giờ quay đầu lại.

Nhưng tôi không cho bà cơ hội mở lời. Vì tôi biết, chỉ cần tôi khơi lại quá khứ, bà sẽ lại bị quá khứ trói chặt lần nữa.

⸻

Tối hôm trước khi về nước, hai đứa nhỏ lén lút gõ cửa phòng tôi.

“Chị ơi…” là Lâm Ái Uyển, bé xíu, tóc mềm rũ, mặc bộ đồ ngủ hình thỏ hồng, đôi mắt đỏ hoe.

Sau lưng là Lâm Kế Nghiệp, mặc áo siêu nhân màu xanh, ôm chặt con robot biến hình mà cậu ta yêu thích nhất.

“Sao các em đến đây?” Tôi giả vờ bất ngờ, kéo hai đứa vào phòng.

“Chị sắp về Trung Quốc rồi mà…” Bé gái nhào vào ôm tôi, giọng mềm dính như kẹo:
“Chị nói sẽ ở bên em đến khi em lớn cơ…”

“Chị là đồ nói dối.” Kế Nghiệp chu môi, làm vẻ người lớn:
“Ba còn chưa nói chị sẽ về nước.”

“Chị đi làm việc thôi, chứ có phải không về nữa đâu.” Tôi xoa đầu cả hai.

“Vậy… chị có thể gọi video không?” Ái Uyển ngẩng đôi mắt to tròn như nho đen, nước mắt rơi lộp bộp, “Hằng ngày chúc em ngủ ngon được không…”

Tôi nhẹ ôm con bé:
“Được chứ. Chị ngày nào cũng nhớ hai đứa.”

Chúng thật sự còn quá nhỏ.

Trong sáng, bám người, dễ thương—đến mức suýt chút nữa khiến tôi quên mất, chúng là kế hoạch dự phòng của Tống Nguyệt.

⸻

Hôm sau ra sân bay, Tống Nguyệt ôm tôi thật chặt nơi bãi đỗ xe:
“Thanh Uyển, đợi ba con sắp xếp ổn thỏa công việc, cũng nên cân nhắc chuyện vào tập đoàn. Dù sao con cũng là con gái duy nhất của ông ấy.”

“Vâng.” Tôi gật đầu ngoan ngoãn, “Con đợi sự sắp xếp của ba.”

“Con đi rồi, hai đứa nhỏ buồn lắm.” Cô ta thở dài, “Chúng không nỡ xa cô chị này…”

“Dì Tống.” Tôi ngắt lời, mắt nhìn thẳng, chân thành,
“Bọn trẻ cần con. Mà trong nước cũng cần con.”

Cô ta sững một chút, rồi mỉm cười:
“Được, vậy cứ theo lựa chọn của con.”

Tôi xách hành lý, bước ra khỏi sân bay khi trời vừa tờ mờ sáng.

Tôi biết, bước chân ấy là bước đầu tiên trở về hoàn toàn.

Tôi không phải là cô con gái ngoan của nhà họ Lâm.

Cũng không phải kẻ ăn nhờ ở đậu trong nhà cô ta.

Tôi là Lâm Thanh Uyển, là con gái của mẹ tôi.

Là người trở về để giành lại tất cả những gì đáng lẽ thuộc về mình.

⸻

Việc đầu tiên tôi làm sau khi về nước—là điều tra lại sơ đồ tổ chức của Tập đoàn Lâm, phân tích quy luật luân chuyển nhân sự cấp cao.

Việc thứ hai—là nộp đơn ứng tuyển nặc danh qua một công ty săn đầu người, với danh tính mới, xin vào công ty con đang có tiềm năng phát triển nhất của Lâm thị.

Không ai biết tôi là ai. Họ chỉ biết tôi có học vấn tốt, kinh nghiệm vững vàng, cách nói chuyện khiêm nhường mà khéo léo, là một nhân tài sáng giá.

Tôi không cần chức vụ do cha sắp đặt.

Tôi muốn bắt đầu từ nơi ông không thể kiểm soát.

Vì tôi hiểu rõ, người có thể thực sự kế thừa Lâm thị—sẽ không bao giờ là kẻ ngồi chờ vận mệnh ban phát.

⸻

Máy bay xé rạch bầu trời, trong mắt tôi hiện lên là lời dặn dò đêm ấy của mẹ.

Là ánh mắt luyến tiếc của hai đứa nhỏ.

Và là đoạn phỏng vấn truyền thông năm nào, nơi Lâm Quốc Khánh từng nói chắc nịch:

“Đúng vậy, tôi chỉ có một đứa con gái.”

Tôi bật cười khẽ.

Đúng vậy—chỉ một đứa.

Vậy thì lần này, tôi sẽ khiến ông tiếc nuối vì không biết trân trọng cái duy nhất ấy.

Và tương lai, tôi sẽ dùng chính truyền thông—

đưa cái “duy nhất” ấy lên đỉnh cao không ai với tới.

Chương này đã bị khóa
Mời bạn click vào liên kết bên dưới và mở ứng dụng Shopee để mở khóa toàn bộ chương truyện